— Отпусти!

— Нет, — отрезает Шведов, глядя на меня тем самым своим я-уже-все-сказал взглядом.

— Отпусти, — шепчу тише. — Я ведь даже теперь родить тебе не смогу.

Муж ведет плечом, будто ему до этого нет никакого дела, тем самым разгоняя мою истерику. Ору прямо ему в лицо: — Я тебя не…

И не понимаю, как его ладонь оказывается на моих губах, а я сама — прижатой к стене.

— А я тебя да… — сипит он. — А я тебя да…