– Георгий Александрович, – дрожащим от волнения голосом протягиваю имя своего шефа, – дело в том, что я беременна. От вас. Стрелец смотрит на меня холодным серым взглядом, от которого почему-то кровь стынет в жилах. – Это шутка какая-то? – раздаётся не менее холодный вопрос от человека, который не помнит о проведённой жаркой ночи. Или она такой была лишь для меня? – Нет. Месяц назад мы встретились в ночном клубе. Вы пригласили меня к себе… Я оставила вам записку. По срокам отцом можете быть только вы. На моих глазах черты его лица заостряются. Становятся хищными. Злыми. – Шишкина. Вы уволены. А я никак не могу быть отцом вашего ребёнка. Я бесплоден.