— То есть…

— То есть что, Рома? — перебиваю.

— Всё было игрой?

Смотрю в родное лицо, выискивая на нём следы драки, а в паре метров стоит мой жених. Ненавистный, противный, навязанный.

— Тебе ли говорить о игре, Рома? — выдавливаю, сглотнув.

Любимые глаза зажигаются опасным огоньком.

— Ты на меня поспорил. Я поспорила на тебя. Поиграли, развлеклись, зашибись. Теперь иди, — взмахиваю рукой, отгоняя его, как муху.

Но Ромка не был бы собой, если так легко ушёл…