Эта женщина моя дальняя родственница. Она стоит в коридоре моей квартиры с низким потолком в черном пальто с меховым воротником в морозный день, когда ветер джигитует, оседлав снегопад. Не уходит. Её приход томит меня. Если бы хватило сил, обоих избил бы прямо в коридоре: и её, и сына, которого притащила с собой. Каждый приход этой женщины изнуряет! Принесла вести о родственниках: мне безразлично! Разве эта женщина по моим вислым взглядам, по моему лицу покойника не видит, что желаю, чтобы убиралась ко всем чертям? Её цель огорчить меня вестями о дальних родственниках. Пристала. С ног до головы клубок плутней. Радуется тому, что принесла: в глубине пальто поблёскивают глаза величиной с горошину... Разговаривает с сумкой, которую волочит на кухню: хочет показать, как ей хорошо живётся. Как она вытащила свою семью (мужа, своего мужа-долбоё...); ей нравится её положение, она почтительна, умна, верна - нет слов. Она хочет показать, что, не почтите за заносчивость, никогда не смогла бы быть счастливой в этой квартире с низким потолком. Я тоже хотел, чтобы она так думала, мне на руку.

Рассказывает о чьих-то похоронах (кто-то из стариков взял да умер), расписывает, как организовала похороны. Сидит, прислонив к щеке пальцы с облупившимся лаком и обстриженными под корень ногтями. Примолкла. Сын еле удерживается, чтобы не уволочь эту женщину вслед за собой. А я со скрещёнными на груди руками. Лодырничаю, прислонившись к холодной стене, прячу глаза за ресницами (у меня длинные ресницы).