И Бя­куя прос­то мол­чит, поз­во­ляя сер­дцу раз­ры­вать­ся на кус­ки. Ведь лю­бовь не вы­бира­ют. У нее нет воз­раста, нет раз­ли­чий. Она без­жа­лос­тна. И на каж­дый взлет при­ходит­ся по од­но­му па­дению. Мо­жет быть, про­ще не ле­тать?