Дрожит рука. Точка выходит настолько жирной, что больше похожа на кляксу. Беру вправо, а после — назад. Черта. Точка. Мысль. Ступор. Как же я пьян… Перед глазами все плывет, неумелые рисунки оживают и беззаботно пляшут, глумясь надо мной.