— Ну и кто же вы?

— Крэш Досон.

Явно уставший человек посмотрел скептически.

— Крэш? Тебя что, родители не любили?

— Что?.. Ой… прошу прощения, старая привычка. Крэш — это прозвище. Рик… Рик Досон, — говорил он нарочно громко, чтобы старик в гудении толпы смог расслышать его имя правильно.

Окружающая Рика картина сильно смахивала на большое собрание, пожалуй, даже на очень большое собрание. Настолько большое, что походило на одно из тех, для которых приходится арендовать футбольное поле. Это место было буквально набито людьми с различных полок и этажей жизни — бедными и богатыми, влиятельными и ничтожными, талантливыми и бездарными. И все они болтали друг с другом. Шум сотен диалогов, беспощадно вгрызавшийся глубоко в уши Рика, был дикой смесью высокого гула улицы большого города и тяжелого звука молота.

— И какова же была причина вашей смерти? — старик ждал, изготовившись записать ответ Рика.