Шел 2054 год от рождества христова. Знойное солнце палило мои веки и казалось от него нет спасения. Я снова и снова заставлял себя вглядываться в темноту оконных проемов. Настолько черных, что контраст солнечного дня удивлял. Моя рука лежала на кобуре, готовая в случае опасности привычным движение достать мой кольт и разнести мозги очередному ожившему ублюдку. Который не стал лучше после того как воскрес. Проходя мимо очередного темного окна, я вслушивался в окружающую меня тишину. Казалось бы, я должен слышать звук ветра, затерявшегося среди бетонных джунглей, но его не было. И это играло мне на руку...