Мис­сис У­ил­тон ми­нова­ла ко­рот­кую ал­лею, ве­дущую от од­но­го из вхо­дов в Рид­жентс-Парк, и ока­залась на ши­рокой и ти­хой ули­це. Дви­га­ясь мед­ленно, она тре­вож­но смот­ре­ла по сто­ронам, что­бы не про­пус­тить нуж­ный но­мер. Жен­щи­на поп­лотнее уку­талась в ме­ховое паль­то — пос­ле нес­коль­ких лет жиз­ни в Ин­дии лон­дон­ская сы­рость ка­залась ей не­пере­носи­мой. День, од­на­ко, вы­дал­ся не слиш­ком ту­ман­ным. Гус­тая ры­жева­тая дым­ка скап­ли­валась меж­ду до­мов, вре­мя от вре­мени с ве­тер­ком по­сылая пут­ни­це ед­ва за­мет­ный влаж­ный по­целуй. На во­лосах, рес­ни­цах и паль­то мис­сис У­ил­тон блес­те­ли кро­хот­ные ка­пель­ки. Но все же нич­то в воз­ду­хе не скры­вало от глаз ок­ру­жа­ющий мир — она ви­дела ли­ца бре­дущих по­одаль пе­шехо­дов и мог­ла про­честь вы­вес­ки на зда­ни­ях ма­гази­нов.