Я памятник воздвиг – едва ли ощутимый для вкуса большинства и спеси единиц. Живые сыновья, увидев этот мнимый кумир, не прослезят взыскующих зениц. И внуки никогда, а правнуки – подавно, в урочищах страстей не вспомнят обо мне - не ведая о том, сколь сладостно и славно переплавлялась боль на стиховом огне. Слух обо мне пройдёт, как дождь проходит летний, как с тополей летит их безнадёжный пух, - отсылкой в словаре, недостоверной сплетней. И незачем ему неволить чей-то слух. …