Где-то наверху неистовый ветер, точно свору собак гоняет рваные тучи. Здесь же, внизу, как всегда тихо и уютно. Низкие колья оградки на моей могиле потрепало временем. Иссохшее дерево почернело, покрылось серым налетом плесени, посыпалось мелкой трухой, но до сих пор отважно держится, будто понимая, что нового частокола у этого холма уже не будет.