Проснёшься обычным утром – полжизни прожито,
и заново жизнь переписывать поздно и страшно.
Но всё же так хочется верить в свои возможности,
стремиться вперёд, не цепляться за день вчерашний.
Однажды очнёшься, и силы на жизнь появятся.
Твой шарик воздушный несёт к горизонту ветер…
И пусть все «не те» внизу, на земле останутся.
Лети за мечтой. Ведь столько чудес на свете.
За невозможное нужно обязательно браться.
Держаться за воздух, в полёте отращивать крылья.
Идти за желанием, снова и снова! Ошибаться
пусть даже тысячу раз, но сложить и сказки свои, и были.
Свой путь превратить в легенду. А почему бы и нет?
Легенды слагают самые обыкновенные люди,
не побоявшиеся прыгнуть из тени на яркий свет,
не испугавшиеся того, что было, что есть и будет.
Иногда у ангелов вместо крыльев — очки на носу.
А вместо нимба (вы не поверите!) — лысина.
И когда вы бредете по жизни, как в дремучем лесу,
Хорошо бы такого вот где-то поблизости высмотреть.
Хорошо бы довериться и, быть может, в жилетку поплакаться.
Она вовсе не белая — (вы не поверите!), в клеточку.
Отчего-то захочется снова жить, а не маяться,
И как чудо откроется впереди дороженька-ленточка.
А уж как идти по ней и куда она выведет?
Этот выбор — наш. Мы решаем, не ангелы.
Только вдруг порой задеваем крыльями
То чужую боль, то полоску радуги…
Такие, как ты, поймут: по собственной воле
поэтами не становятся. Всё не случайно.
Стихи о любви рождаются только из боли,
стихи о мечте — из чёрной бездны отчаяния,
стихи о дружбе — из горького одиночества,
стихи о грусти — из адского мрака ночи.
Мы пишем о том, чего нам так сильно хочется,
и что получить, скорее всего, не сможем…
Мы в строчки выходим жить из такой реальности,
где боль — постоянный спутник, палач и хозяин.
В стихах наши души отчаянно растворяются,
чтоб не умирать, чтоб не исчезать «в реале».
Такие, как ты, поймут: за каждую строчку
мы все уже расплатились мечтой и истиной.
У нас не работают те защиты, «примочки»,
которые всем другим помогают выстоять.
Ни розовые очки, ни фильтры, ни отрицание —
НИЧТО не спасает нас от безжалостной сути:
вся жизнь — это миг, взмах пушистых ресниц, касание…
Секунды побед и любви взаимной минуты.
Вся жизнь — лишь несколько вспышек, меж ними — холод и мрак,
Поток бесконечных попыток улавливать смыслы.
Такие, как ты, понимают: совсем не просто так
даётся нам право озвучивать эти мысли.
Такие, как мы с тобой, постоянно настороже.
Мы знаем: вечности нет, всё когда-то кончается.
В любовь до гроба и в верность давно не верим уже,
и лишь на себя надеемся, не печалясь.
Такие, как мы, сидят в стороне от Космоса,
не просят Вселенную, не умоляют Бога,
не плачут, не ждут, не сравнивают вероятности,
получится или нет осилить дорогу.
Такие просто идут. Живут между строчками,
Вплетают в слова себя, распуская, как будто ткань.
И каждому будет по вере. По многоточию.
Такие, как мы, уходят обычно рано.
Но, знаешь, из сотни миров, из тысячи лиц и дней
я снова тебя одного без сомнений выберу.
Такие, как ты, словно солнце в душе усталой моей.
И смыслы сойдутся в точку в любимом имени.
http://www.stihi.ru/avtor/annaostrovskaya
https://citaty.info/samizdat/anna-mihailovna-ostrovskaya
|
