Город под утро стоит обезличен и сер,
Не движется в воздухе стылом даже листва.
Крыши не держат уже под собой былых вер,
Осень дождями раздела их донага.
Ходят по улицам со взглядами мертвыми люди –
По швам распороты, выпотрошены до дна –
Кашель в груди их расходится по амплитуде:
От слабой простуды до гриппа, с лишением сна.
Со вздохом новым морозная кромка в легких
Звенит, как стекло, уплотняясь по миллиметру,
Плавясь немного лишь от затяжек глубоких,
Зажженной тобой на холодном ветру сигареты.
Синоптикам верить – занятие нас не достойное.
Осень пытается выжать из каждого душу.
...Тише, тише, дыши, моя радость, спокойнее,
Мы выживем здесь. Или умрем от удушья...
©Виктория-Ника Попова
