Некто из малостей создал огромный мир, мудро и тщательно выверил каждый шаг…
Жизнью наполнил бескрайний пустой эфир – космос, способный вселенским теплом дышать.
Некто раскрасил закаты в багряный цвет, в небо ночное чернила разлил, шутя... Щедро рассыпал цветные шары планет... Некто свободный и радостный, как дитя…
Звёздными брызгами Млечный отметив путь, взбил облака, посадил на лугах цветы…
Некто... По крохам, старательно, по чуть-чуть, чтоб любоваться содеянным с высоты.
Не говорите, мол, Бог - молчалив и строг... Он - сумасбродный затейник и острослов.
Мелко быть букой, когда ты – всесильный Бог, если ты волен из боли творить любовь.
Можно, измыслить полёт неземных светил, смену сезонов, порхающий белый снег.
Хватит на многие годы идей и сил, если ты – Бог, а не крошечный человек. Пёстрые листья кружатся, летя к земле, птицы на юг устремляются, что ни год. Странные мысли о вечном добре и зле, нас донимают, а Время себе идёт...
Время шагает куда-то в далёкий край, нам ни мгновенья оно не отдаст назад... Выбьешься в Боги, возьми и придумай рай... Или, хотя бы, дружок, не придумай ад…
Одному тяжело... Но бывает гораздо «одней» - если веры в грядущую встречу уже не осталось,
если скрылась надежда в потоке мелькающих дней, если вместо любви, за века накопилась усталость...
Ты проснёшься однажды, а мир безнадёжно не тот... Он не лучше, не хуже, он просто – другой, без кого-то…
И из множества разных тобой обретённых свобод, отчего-то теперь не нужна никакая свобода.
Я состарюсь в любви, без неё эта вечность пуста. Мне совсем ни к чему вереница земных одиночеств.
Бесконечность начал... Белый лист, поглотивший цвета... Выбираю любовь, вопреки многоточьям пророчеств.
Не хочу я напрасно заглядывать в тысячи глаз, чтоб пытаться найти отражения прежнего счастья.
Я прочувствую всё, до конца, за единственный раз, через яростный пульс рвущий горло, виски и запястья.
Наше время продлится куда-то в иные края, утечёт за пределы короткой судьбы человечьей.
Только кто же рассудит в чём, истинный смысл бытия, вдруг окупиться вечность одной, самой главною встречей.
Теченье лет - нелепо, ломко, странно... Пунктиры чувств – неявных снов пути... Он к ней придёт, не строя дальних планов, легко решив, куда ему пойти.
Он к ней придёт холодной зимней ночью, а может быть, осенним рыжим днём, когда небес усталых многоточья, на землю рухнут градом и дождём...
Конечно, он её не то, чтоб любит, хотя, не против с ней делить тепло…
Пока они совсем чужие люди, которым в прежней жизни не везло.
Она спокойно примет, без надрыва, обидный, но логичный ход игры.
Звучать упрёки стали бы фальшиво - законы жанра точно мир стары.
Она задёрнет прежних дней портьеры, решив испить простых надежд вино... Ведь ей давно постыли адюльтеры, к тому же грустно строить жизнь одной. Шутя, поддержит он её попытку, создать из женских грёз счастливый быт…
На данность общих смыслов, как на нитку они нанижут каждый вздох судьбы. Устроят вместе дом, поедут к морю, оставив в прошлом боль минувших встреч, постигнут мудрость - жить, почти не споря, чтоб свой мирок от мелких бед сберечь.
И вот однажды вдруг за чашкой чая, глаза в глаза, не тратя лишних слов,
поймут они - всё вышло не случайно, поймут они, что их нашла любовь.
