Ничего ни о ком. Не суди. Просто молчи и знай:
Здесь у каждого — своя боль и собственная война.
Будь осторожен и вежлив, на раны не наступай.
Самый лучший в мире ответ —
улыбка и тишина.
Здесь у каждого рвётся грудь, швы по ночам трещат,
Осень жмётся к холодным ногам, дёргает за рукав.
Здесь никто никому не рад, никто никому не брат,
Только каждый идёт сквозь тьму.
И каждый бывает прав.
Это время промокших ветров, окровавленных городов,
Время воздуха в мёрзлых лёгких, пахнущего листвой.
Здесь у каждого мало денег, мало любви и слов,
Здесь у каждого много проблем —
с сердцем и с головой…
Оголяются нервы, как лес. В лужах застыла ртуть.
С новой осенью — больше яда. Комментариев ни о чём.
Здесь у каждого — свой Достоевский, что не даёт уснуть,
Так что будь не ударом в спину.
Будь надёжным плечом.
Согревай, словно плед и чай, будь камином, гори свечой,
Обнимай своего до хруста и целуй, будто завтра — смерть.
Будь любовью, бессонной ночью, первым ложись лучом.
Здесь у каждого есть, что любить.
И у каждого есть, что терпеть.
этот город и улицы, снежный ворох - всё до боли привычно и так знакомо...
говорят, что любовь согревает бездомных, а меня она гонит из тёплого дома.
остаются следы на вечернем снеге, остаются следы на голодном теле.
говорят, что любовь нужна человеку. ну а мне нужно выспаться, в самом деле.
мы не купим колец, не поедем к морю, наша страсть догорит на чужой квартире.
всё равно я зову это всё любовью. а иначе - зачем ещё жить в этом мире?
Ничего о любви. Ни слова. Потому что любви нет.
Есть секунды. Точёный профиль. И за шторой - лимонный свет.
Шум волны, под ногами камни, нерешительный луч, щека...
И в руке его, плотно сжатой, - свежевынутая чека.
Есть огонь. Эпицентр взрыва. И застывшая пара тел.
Знаю - каждый хотел "до гроба". Только мало кто так сумел.
Дым рассеется, пепел смоет. Видишь лодку? Садись, плыви.
Есть секунды. Рассветы. Волны. Только нет никакой любви.
