«Как вообще здоровье? Что да как?».

Я выполняю все, согласно назначениям — рентген, общие анализы, тест на «Ш, Б, М, Н, К» и тихий шепот «свистящих» чисел в кабинете отоларинголога.

— Слух превосходный, — с улыбкой пишет доктор, сдвинув на бок лобный рефлектор. — Жалоб нет?

— Нет. Спасибо, — перебираю пальцами ремешок своей сумки и нервно посматриваю на время.

— Вы куда-то торопитесь? — замечает мои суматошные движения.

— Меня муж ждет, — бросаю взгляд в ее записи и непроизвольно улыбаюсь, там все «плюс», «удовлетворительно» и «сто процентов».

— Что у Вас еще осталось, — она переворачивает амбулаторную карточку для того, чтобы, по-видимому, прочесть мои имя и фамилию, — Дарья Алексеевна?

Открываю свои заметки и пролистываю список. Вожу пальцем и отмечаю закрашенными квадратиками то, что уже выполнила.

— Кажется, хирург, дер-ма-то-ве-не-ро-лог, — читаю по слогам, — и невропатолог.

— Сегодня неприемный день. Подходящее время уточните в регистратуре, пожалуйста, — любезный врач пожимает плечами. — Так что, потерпите еще несколько минут. Я постараюсь быстро закончить и отпустить Вас к мужу.

Шепчу «спасибо» и громко выдыхаю:

«Хорошо!»,

а врач в ответ мне мило улыбается и ниже над столом опускается головой, всматриваясь в свои записи.

Занятия на сегодня отменились, зато я, кажется, выторговала себе еще один годик танцев. Вот что значит шустро подсуетилась! Стучу по хлопающим сенсорным клавишам и почти письменно сообщаю своему партнеру-компаньону и по совместительству начальнику о том, что «чиста», «стерильна», слишком «зорка» и «не глуха», а к работе буду допущена через три узкоспециализированных врача. Кстати, последние два пункта о зрении и слухе для танцовщицы профессионально важны и жизненно необходимы.

«Спасибо!» — отвечает Буса и дарит после восклицательного знака розовощекий улыбающийся эмодзи с тремя розовыми цветками.

Тюльпанчики? Он это серьезно?

«Не от мужа не беру! Извини…» — язвлю над Игорем и все-таки в конце сообщения ставлю ручной знак примирения.

«Без обид? А я, действительно, свободна на сегодня?» — отправляю еще одно уведомление.

Он подтверждает и даже добавляет пожелания хорошего дня и страстного вечера. Ах, как сильно переигрывает, но слегка пережимает. Однозначно! Но мое сегодняшнее настроение не располагает к началу выяснения отношений с Игорьком. Пусть тешит себя мыслью, что его малышка-кумпарсита завтра-послезавтра выйдет в танцевальный зал свежей и освидетельствованной всеми городскими эскулапами примой-балериной.

Муж не звонит и ничего не пишет… Такая вот проблема! Его абонентская карточка на моем мобильном уже несколько дней закрыта. Обновлений нет, а «клиент», по-видимому, не спешит оплачивать статус-премиум и понижает общий рейтинг по лайкам и по обыкновенному общению до «вызывающего подозрения». Поэтому пишу сама, после проверки на грамматические ошибки, отправляю и начинаю нервничать в ожидании его ответа. Похоже, ему сейчас не до меня или он занят очередным гоночным открытием? Ярослав молчит: и в текстовых сообщениях, и голосовым оповещением. Хмурюсь, формирую складку между бровей, но тут же распрямляюсь и улыбаюсь. Нет проблем! Значит, я сделаю сюрприз и все равно проведу весь день со своим любимым человеком…

— Добрый день, — поднимаюсь в тренерскую палатку и здороваюсь с присутствующими. Мужчины улыбаются, подмигивают и одобряюще кивают головами в знак своего приветствия.

— Даша! — Алексей Петрович раскрывает руки, затем закидывает голову, как будто бы заходится в приступе демонического смеха, и ждет не двигаясь, когда я подойду, чтобы обняться с ним.

— Где Ярослав? — качаюсь в его объятиях, а взглядом обвожу просторное, сегодня сильно продуваемое, помещение.

Мельком замечаю чересчур серьезного Кирилла в фиксаторе стопы и огромных, по-моему, отцовских наушниках, внимательно следящего за видео, транслируемом на большом экране, потом в поле моей видимости попадает команда тренеров, странная парочка механиков и праздно шатающихся зазывал, собравшихся возле какого-то навороченного монитора, а вот мужа я, как ни стараюсь, среди всех этих любопытных зрителей не вижу, словно его здесь вообще нет.

— Где он? — кручусь, оглядываюсь и, кажется, уже психую.

— Надень-ка это! — «Карл», как обруч или драгоценную диадему, водружает мне на голову наушники с пушистым микрофоном. — Прием? — крутит пальцем у виска, проверяя связь. — Даша?

Одобрение киваю и внимательно прислушиваюсь к очень странным звукам, доносящимся из заключенных в лайковую кожу динамиков. Какое-то глупое пение, несуразное бухтение, бормотание и определенно нерусский счет, еще, похоже, звериное урчание или океаническое брожение, словно у кого-то бред или посталкогольный синдром, или неизлечимая болезнь желудка…

— Что это? — громко квакаю в свой микрофон.

— Это твой муж, — с улыбкой старый тренер отвечает. — Его манера езды и общения! Горовой на своем пределе, поэтому, — он посмеивается, — чушь в эфир вещает…

Я не могу в это поверить! В голове не укладывается, что Ярослав на такое решился. Он же обещал и наотрез отказывался! Этого не может быть! Нет, нет, нет… У него же травма, страшная, непоправимая и навсегда неизлечимая — нет руки! Сам же говорил, что не вернется в спорт. Более того, заверял, что этого не хочет. Он ведь инвалид, у которого вместо левой руки почти роботизированный протез. Это сон, а я должна вот-вот проснуться? Так растолкайте, ради Бога!

— Ярослав! — истошно в эфир кричу.

— Тише! — тренер своими крупными ладонями теснее прижимает круглую защиту к моим ушам и сосредоточено смотрит на меня. — Тише, Даша, не пугай его. Идем посмотрим на спортивную форму первоклассного пилота. Поверь, это того стоит…

Нет, не стоит! Он не прав. А если муж на этой трассе разобьется и погибнет? Всхлипываю и тут же зажимаю рукой свой микрофон, чтобы не истерить в эфир, который будут слушать всей заинтересованной толпой озабоченные скоростью мужчины. Алексей Петрович подводит меня к своему экрану и рукой указывает на движущийся болид по ровной, как стекло, дороге.

— Даш, это будет супершоу! — заметив, по-видимому, мою реакцию на его спортивный интерес, тут же исправляет высказанную формулировку и объясняет, что он имел в виду, оскалив в ожидании долбаного шоу зубы. — Четыре металлических брелка с эмблемой родимой конюшни разбросаны на треке, в определенном месте, на особо сложных поворотах, если быть скучно точным. Ярослав покажет трюк…

— Вы издеваетесь? Трюк? Это что, серьезно? Остановите, я Вас заклинаю, — глотая скатывающиеся слезы, тихо умоляю и прошу. — У него рука болит, а там…

— Тихо-тихо, девочка. Он классный гонщик. Мне показалось, что именно сегодня Горовому не помешало бы выпустить пар, уж больно он настаивал на своей персональной гонке…

Ему показалось? А вот я так не считаю. Какая гонка для пилота без руки?

Пока я тихо плачу, сжимая-разжимая микрофон, посапываю и скулю в те моменты, когда на бешеной скорости его машина проносится мимо нашего шатра, весь тренерский штаб, вся человеческая рать, затаив дыхание наблюдает за тем, как мой муж пытается убить себя.

«Люблю… Люблю… Люблю… Тебя!» — шепчу с закрытыми глазами. — «Вернись живым. О большем не прошу, Ярослав!»

— Что он делает? — слышу, как переговариваются тренеры между собой.

— На полной скорости… — в ушной динамик слышится мне. — Вот это техника!

— Проходит поворот на управляемом скольжении… Крутой пельмень!

— Пап, класс! Ты просто вау! — с придыханием говорит в эфир Кирилл.

— Заткнулись, бляди, — бухтит какой-то грубиян. — Ты хорошо идешь, Горовой.

— М-м-м, р-р-р, х-х-х, ш-ш-ш, ф-ф-ф-ф-р-р-р, — а эту нечеловеческую чушь молотит Ярослав.

Зажмуриваюсь и кряхчу, как жалкая старуха:

«Прости меня! Прости, прости, прости…».

— Бл, подхватывает задним колесом брелок и гонит дальше… Бля-я-я-ядь! Смотри-смотри, что делает. Пиздец! — я слышу даже громкие аплодисменты, словно мой Горовой — плешивый цирковой медведь, который на потеху публике совершил через голову кульбит с каким-то металлическим брелоком на искривленной травмой лапе.