О табакерке Удар табакеркой в висок — И нет императора Павла! И кровь возле чёрных сапог На белой щеке – жгуче-ала. Довольны британцы вполне, Что в трауре орден Мальтийский: Лишился прироста к казне… И шепчет народ об убийстве. В крови императорский трон — Предвестник грядущих несчастий. И празднует Наполеон, Он грезит московскою властью. А сколько ещё предстоит России пролить царской крови! И сколько последует битв, Всё яростнее, всё суровей! И будет карабкаться вновь К потерянным в бойнях высотам, Оплакивать русскую кровь… Но стала мудрее хоть чём-то, Пройдя по кровавой стезе, Сквозь огненные лихолетья, Царей потеряв и князей?.. И что же ей в будущем светит? Полно и сейчас тайных лож — Коварных врагов на поверку, Кто прячет наточенный нож Иль держит в руке табакерку… 22, 28 января 2019 г. В Михайловском замке В Михайловском замке тоскливо и жутко, От страха недолго лишиться рассудка. Здесь кто-то коварные шорохи слышит, Как будто скребутся вампирные мыши. А может быть, это скребётся покойник, Забравшись затравленно на подоконник? Шаги замирают за царственной дверью: Там кто-то готовит опасное зелье? А может, в Михайловском бродят фантомы? Ночами доносятся тяжкие стоны. И кто-то заведомо жаждет расправы, А надо, чтоб жаждали Чести и Славы! В Михайловском замке тревожно и страшно. Страх бродит по залу, расселся вальяжно. И кажется, слышен удар табакеркой — Висок самодержца уже исковеркан. И ноги ползут по паркету босые… И мёртв император. И в страхе Россия! И новость шальная столицу накроет, Что всплыли следы государевой крови… И как их ни трут, утомляясь изрядно, Но вновь проступают кровавые пятна. А в комнатах дальних, особенно летом, Звучит поминальная песнь флажолета: Ночами, отпущенный в замок из рая. Дух Павла на флейте печально играет… 4–6 февраля 2020 г. Спас на крови 1 Храня в груди священный трепет, Стою у Спаса на Крови. И чудится мне гордый лебедь — В лучах бунтующей зари Зовёт: «Молитву сотвори». Здесь царь злодейски был повержен, Бессильно веки здесь он смежил, России завещав: «Живи…» Живёт Россия, не скупится На возрождение церквей. Растёт Петровская столица, Дивит помпезностью своей, Дворцов величьем, площадей. Но этот храм – он словно рана, Где кровь сочится неустанно, Чтоб не забыл народ о ней. 2 Царь-реформатор, царь-спаситель С народа снял оковы рабства, Как мудрый, праведный правитель Крепил опоры государства. Триумф победный ждал Россию! Но враг, завистник агрессивный, Явил всю злобу и коварство, Во вред преображенью царства. Едва страна пойдёт к вершинам, Преодолев сопротивленье Глумливых, кто в строю едином С глупцами, сбродом всех течений, — Как ей враги дают подножки, Столкнув с сияющей дорожки, И обрекают на мученье… О, тьмы безбожной наущенье! …Стою у паперти с молитвой, К земле направив взор свой тяжкий. На кровь уложены здесь плиты, И чувствую укор я царский, Что ничему людей не учит Трагический финал и участь, Всё так же лихорадят встряски Весь мир по вражеской указке. 8, 9 августа 2022 г. Философские стихи Идём по терниям эпохи Идём по терниям эпохи, Не ведая, зачем, куда, И наши мысли, наши вздохи — Всё зарубцует лебеда. Но, как отважные рубаки, Мы стойко держимся, хотя Алеют маками рубахи, Запас кровавый обретя. Неужто Бог ещё нас любит? Неужто верит Божья Мать, Что вновь безгрешны станут люди, Коль жизнь заставит их страдать? Идём по терниям эпохи… А сколько пронеслось эпох! Вновь крест строгают скоморохи — Быть может, ждёт распятья Бог?! Чей голос оборвался в стоне?.. Всё это было – крест, копьё, Ступни пробитые, ладони, В пыли кровавое тряпьё. И свет Божественный от Лика, И неба мудрая печаль, Толпа, оглохшая от крика — О Божьем гневе гром вещал. Всё это было, было, было! Но Боже правый, почему Нам души словно ослепило? Идём не к свету, а во тьму! 1 февраля 2020 г. Пока сплочённость нации слаба Пока сплочённость нации слаба, Пока не чтятся подвиги героев, Нам из себя не выдавить раба, Хоть реки лей невосполнимой крови. Нам из себя не выдавить раба, Пока народ и нищ, и обездолен, Но ломятся у сытых погреба, Грабёж богатств России узаконен. Нам из себя не выдавить раба, Пока Гермес, коварный бог наживы, Рождает смуту в опалённых лбах, Чтоб вероломны стали мы и лживы; Чтоб, завистью и алчностью полны, Тельца обожествляли золотого, А совесть – то, чем были мы сильны, — Исчезла б из понятия святого. 24 ноября 2021 г. |
