Последний день лета Осень сквозит в тенях: красным лист плавит. Отковырять с поверхности дня память. Жадно вдыхать финал, как больной астмой: Зелень и синева, и твоя праздность. Тени вокруг воды и в листве шелест. Бросить бы этот стих, да в груди ще́мит. Осень уже легла на язык фразой. Спи, как в последний раз, провожай август. 2017 Сентябрь «Не губи меня…» Не губи меня У заката золота две горсти. Мчатся птицы вниз. Не губи меня, захоти Меня исцелить. И я приму в тебе жизнь и смерть, Стук об бубен лет. Не губи меня, разумей Меня уберечь. Ночь приходит в дом и слова Мои мнет в тенях. Я тебя исцелю сама. Только верь в меня. 2019 Полнолуние В полнолуние тени быстрее ползут на дом, Становясь все причудливей, словно возня калек. И, устав лицемерить, он ложится в ее подол. Облака продлевают ночь на несколько лет. Чтобы тьма ухватилась за каждый угол ее локтя. Чтобы серого шороха было вдоволь поразмышлять. Облака продлевают ночь и летят, летят… Мимо мирных снов, над верхушками пьяных шляп. Она любит его так долго, что Петербург Пропустил это в классику к Блоку и к фонарям. Он звонится в звонок. Она думает: «Не смогу», Как и все моряки, уходя навсегда в моря. А потом она мнет его волосы и пиджак. И квартира пьяна. И писк во дворе котят Режет сердце похлеще времени и ножа. Облака продлевают ночь и летят, летят. 2016 Города Без подола платьем распорота, Рифмы ровно на поезд хватит. Я жду встречи с новым городом. Новый город – новое платье. Вечер дурит, чужой и говор, и Вокзал шевелится – осьминог. Сколько душ у этого города? Сколько песен, смертей, дорог? Паровоз загудит, закрутит К одаренным или бездарным, Новый город – новые люди. Новый опыт, да только я – старая. В новом воздухе, в новом платье я. На случайных нотах хмельных гитар Мое слово старится будто патина, Оседая в разные города. 2017 «Просыпаться, чтобы ум натянуть, как панцирь…» Просыпаться, чтобы ум натянуть, как панцирь. Я не вижу ни крыш, ни крылец у зданий. Мое сердце в горах, в безупречном танце. И оно не ищет других свиданий. Мое сердце – волны и чайки, ветер, Все искало покоя и вышло в горы. Жизнь идет. В Москве наступает вечер. Я пою тебе. Я закрываю шторы. 2019 «Дребезжащее будь мое, подноготное…» Дребезжащее будь мое, подноготное. Я запуталась чулками, колготками. Я, я буду какая угодно я, Безнадежная и бледная, блеклая. Родилась я и умру пустой, чистою. Милый друг, тебе моя исповедь. Чем бы это дно твое выстелить? Моей болью и опавшими листьями? Я пою, в толпу пускаюсь весельями. И стихи в меня врезаются зеленью. Только ты все стынешь, осенний мой, И тот поезд, на который не сели мы. 2015 Соколом Там, где родилась заря, Над кувшинками с осокою, Ты вчера его зазря Величала своим соколом. В крылья ленточки вплела, Чтоб не сцапали – не сглазили. Помолилась, обняла. Два пера упали на́ землю… Там, где устье у реки, Где луна из веток выпала. Он не взял твоей руки. Улетел. Сердечко выклевал. 2010 Бы Ты назвал меня суженой. Как же я тебя слушалась, Цвели сливы да груши нам. Только мы все разрушили, Не сложили в дробях. Если меньше бы злились мы, То смогли б быть счастливыми. Дождь над нашими сливами — Молодой и трусливый, и Так похож на тебя. 2017 «У осени в руках горят листья…» У осени в руках горят листья. Война все портит сны родным, близким. А мне уже который год снится: Подбитой птицей я лечу низко. И голос в тучах мой сел, стерся, И крылья каждый раз поднять – мука. В цвет листьев вдоль ветров горит осень. А мне уже который год – сон в руку. 2015 Мама Мама, зонт потеряла, сон. Мама, встретимся на Лесном. Там дома́, пешеходы, парк… Мама, я ведь как Жанна Д’Арк. Мама, как объяснить стишку, Что меня за него сожгут? Мама, люди вокруг – клещи. Я ужасно боюсь морщин. Детство – гул, пронеслось пчелой. Чудо выросло, чучело. Мама, голос – из серебра, Видишь, я обожаю врать. Видишь, портится суть вещей. Мама, если просить прощенья. Бог услышит ли? Обещай. Мама, портится суть в вещах. Спали листья с деревьев – смерть. Маме страшно в меня смотреть. Мама, ливень. Ты без зонта… Мама, я так старалась стать Кем-то значимым, но, увы, Мясо съели другие львы. Мама, хочешь, я все к чертям Брошу, голуби полетят? Разноцветные голуби… |
