Ты заходи почаще в гости, друг,

Ведь дверь моя всегда тебе открыта,

Для разговора тема не закрыта,

И мысли новые все вертятся вокруг.

Ты мне о жизни расскажи своей,

О новых именах в твоем блокноте,

И не заканчивай на грустной ноте,

Ведь больше радостных и светлых дней.

Ты спросишь тихо – как мои дела?

Я улыбнусь, сказав, что все в порядке -

Ведь жизнь прекрасна при любой раскладке,

Какой бы безнадежной не была....

Пролог

«Он родился и вырос в маленьком городке Нижегородской области. Никто не знает, как его на самом деле зовут. И мало кто может рассказать, как он выглядит. Говорят, он совсем не красавец. Говорят, его судьбе не позавидуешь – столько всего случилось с ним в свое время. Но многие ему завидуют.

Кто-то называет его Художником, кто-то – Волшебником. И то, и другое правда. Хотя, когда заходит речь о нём, слишком сложно утверждать однозначно, где кончается правда и начинается что-то другое. Истина и ложь, досужие сплетни и легенды, реальность и вымысел – все это слишком переплелось в его судьбе. Многие что-то слышали о нем, но мало кто знает его настоящего.

Он волшебник из доброй, но грустной сказки. Он создает миры и тут же с легкостью забывает их на подоконнике, убежав шлепать босыми ногами по теплым лужам… Он постоянно живет в состоянии творческого экстаза, жизненной упоённости, безграничного безумства. Малые дозы жизни со скромными будничными историями, серыми полутонами и пыльной повседневностью – не для него. Ему подавай чрезмерность, головокружение, страсть, от которой взрываются термометры!

В его мире не живет скука. Ей просто нечего делать среди закатов и рассветов, оглушительных взрывов безумного праздника и завораживающей тишины летней ночи, теплоты в голосе и неподражаемой улыбки, нежно переплетенных пальцев и шепота на ушко, согревающих взглядов и пульсирующего биения сердец…

Все это окружает его в его собственной маленькой вселенной, далекой от мелочей. Вот только попасть туда может не каждый. Дверка в этот мир проходит через его сердце, а оно закрыто на ключ… Уже давно.

Но в его сердце живет надежда. И каждый раз, встречаясь с какой-нибудь новой девушкой, он рисует ее портрет. Рисует долго, никому не показывая, старательно, упоенно и вдохновенно. Иногда что-то меняет, стирает и рисует заново. Иногда сжигает портрет или рвет его в клочья, чтобы все начать с чистого листа. Портрет живет своей жизнью – перерисовывается, стирается, рисуется заново… На холсте отражается его отношение к этой девушке, его мысли о ней, ее образ, его впечатления от общения с ней. Все, что в тот момент творится в его душе, воплощает его кисть.

А потом, когда приходит время расставаться, он дарит этот портрет ей. На память и в знак благодарности за те дни и ночи, которые она провела с ним. И уходит. Ничего больше не объясняя и не говоря. Это как синоним слова «прощай». С того момента он исчезает из ее жизни, и уже бесполезно ему звонить, писать, искать, пытаться еще о чем-то поговорить, как-то объясниться и т.д. Все, что он хотел сказать ей, все, что он о ней думал, заключено теперь в этом портрете.

Больше они не увидятся. Никогда.

Она останется, а он уйдет дальше, подарив ей на прощание частичку своей души – ее же собственный образ в его сердце. Увиденный его глазами, запечатленный его руками, оставленный ей – на прощание.

И будет новая девушка, и новая ночь, и новый мир, который он создаст только для нее. Создаст, чтобы потом оставить. Оставить и уйти, чтобы творить новые миры. И так будет продолжаться до тех пор, пока одна из них не заденет не только его впечатлительную душу, но и когда-то сильно израненное сердце. Просто кто-то однажды сильно потоптался в его солнечном мире, и с тех пор там… Впрочем, это тайна, которую далеко не каждой из нас суждено узнать и понять.

Ведь никто не знает, как его на самом деле зовут. И мало кто может рассказать, как он выглядит, и что творится в его душе. Одни называют его Художником, другие – Волшебником. И то, и другое – правда. Хотя, когда заходит речь о нём, сложно утверждать однозначно, где кончается правда, и начинается что-то другое…»

Из дневника девушки,

случайно попавшемся мне

на просторах интернета.

* * *

Здравствуй, Художник…

Да, это опять я – все та же неугомонная Настасья, которая никак не успокоится и вновь надоедает тебе своими письмами.

Как ты там?

Впрочем, я даже не знаю – где это самое «там» и что там вообще, так что… Глупо, наверное, спрашивать.

А у нас… у нас непонятное что-то с погодой, но, кажется, лето. Или что-то на него похожее.

Я, как всегда, где-то далеко от этого мира, наверное, внутри себя, и с опозданием воспринимаю все то, что происходит снаружи. Но мне не привыкать, ты же знаешь…

Еду в маршрутке. По привычке прячу билеты с совпадением чисел: все надеюсь, что когда-нибудь буду счастливой. Это ведь ты говорил: "Став взрослой, главное – не разучиться мечтать". Помнишь?

Да, я, как дура, опять перебираю прежние воспоминания, словно любящий коллекционер – свои драгоценные марки. Не хмурься, ты ведь все равно никогда этого не узнаешь. Тебя здесь нет. Ты где-то далеко и никто не знает – где. А без тебя стало как-то пусто, холодно и… свободно. Вот теперь я могу говорить о тебе все, что захочу, и не прятать это под замочек. Мечтать и наслаждаться мечтами. Писать тебе письма, которые никогда не будут отправлены. Незачем. Я пишу для себя, хотя и разговариваю с тобой.

А ты только молчишь и смотришь на меня. Хоть бы буркнул в ответ что-нибудь невразумительное, а? Но ты лишь грустно улыбаешься. Да, ты прав. Что говорить? Ничего же не было. Мы так и скажем всем. И так будет лучше. Это всего лишь совместные воспоминания о том, чего не было. Одинаковые у двух людей воспоминания про то, что никогда не происходило. Это всего лишь письма, которые не будут отосланы. И разговор с тем, кого нет. А, может, никогда и не было.

Пробую на вкус эти слова… Немного горькие, но это ничего. С тобой даже боль становится чем-то мучительно-сладким и безумно дорогим, чем-то таким, что так не хочется терять.

Ты никогда меня не услышишь. Никогда не прочтешь эти строчки. Но ведь ты же не виноват, правда? И я не виновата. Виноваты МЫ. Но этих "мы" не было. В том-то вся и штука.

Ведь всегда проще уйти и не оглядываться. И забыть. Даже то, чего не было. И не будет.

Наверное, я пропустила это самое «то, что могло бы быть». И сама не заметила – как и когда…

Действительно, с чего же все началось?

Глава 1

– Я даже не знаю, с чего начать, – тихо сказал тот, что стоял у подоконника, задумчиво разглядывая пылающее закатом небо. Резкие аскетичные черты его освещались последними лучами солнца, в глубине глаз затаились пляшущие багровые огоньки, так похожие на догорающий за окном закат. На лице его плясали тени. Пожалуй, это лицо можно было бы назвать красивым, если бы не шрам через всю левую щеку – от виска до краешка губ.

– Начни с начала. Потом постепенно переходи к главному, – весело отозвался из глубины комнаты тот, к кому он обращался. Оба натянуто рассмеялись, но легче от этого не стало. Молчание становилось все более тягостным.

– Олежка, мы с тобой долго не виделись… – наконец начал стоявший у окна.

– Ну да, а как только я приехал, ты тащишь меня к себе с многозначительным видом, давая понять, что сейчас будет серьезный разговор. А потом стоишь и молчишь, не зная, с чего начать. Может, ты просто соскучился? – опять насмешливо отозвался тот, кого назвали Олегом.